TÍTULO: EL " DEMONIO QUE SE CONVIRTIO EN HEROE,.Este es el relato de un soldado inglés que combatió a los 17 años en Monte Longdon, una de las batallas más sangrientas de la guerra de Malvinas. Cabe destacar que las tropas británicas paracaidistas variaban en edades que iban entre los 17, 18, 20 y 25 años, lo que destruye la errónea idea de las campañas desmalvinizadoras que decían que sólo los argentinos contaban en sus unidades de combate con soldados jóvenes.
El Monte Longdon apareció en la oscuridad, mi corazón se aceleró y el miedo se estableció. Entre las rocas, en la cima escarpada, protegidos en fuertes posiciones, 600 soldados argentinos estaban esperando a mi batallón. A pesar de nuestra moderna tecnología y armamento sofisticado, esta batalla iba a ser sólo entre hombres, cara a cara, cuerpo a cuerpo, metro a metro.-foto
¿Qué hacía yo en esta posición, a miles de kilómetros de casa y de la gente que amaba? A los 17 años, no estaba ni siquiera en edad para ver una película con clasificación X, o tomar una copa en el pub de mi barrio. Sin embargo, en cuestión de minutos, yo podría hacer el último sacrificio para mi país. ¿Cómo podrían mi madre y mi hermana hacer frente a la noticia de mi muerte? Mi cuerpo se estremeció. Traté de controlar mi respiración, pero mi ansiedad era demasiado grande. Mi corazón latía con fuerza mientras esperaba la orden de avanzar.
Me había unido al Ejército después de dejar la escuela a los 16 años, como un acto de rebeldía contra mi padre que era un disciplinado hombre fuerte, que había querido que yo fuera jugador de cricket profesional. Jugué en el condado de Kent desde los diez años, pero la presión que puso en mí, se volvió insoportable, así que me uní al Ejército. En mi primer año me enrolé en la escuela de Paracaidistas, encargada de la formación de muchachos de 16 años de edad que abandonaban los estudios.
Fue difícil pero me hice tres grandes amigos, todos de la misma edad que yo. Jason Burt, de Walthamstow, era el tipo más alegre que puedan conocer. Con una apariencia mediterránea, era amado por todas las chicas. Neil Grose era otro miembro de nuestra pandilla, un tipo tranquilo y confiable y un tirador experto.
Ian Scrivens, de Yeovil, era un tipo de cabeza rapada, de 6 pies de altura, duro como el hierro, pero podía bailar como John Travolta y su música favorita era Motown. Scrivens, por su sola presencia era el líder natural, contando además con un gran poder de convencimiento, superior para su edad.
De todos nosotros, Neil Grose, era el más cercano a su familia y la extrañaba terriblemente durante el entrenamiento. Una vez, esperando en la cola para llamar a casa, oí que hablaba con su madre. Era obvio que la conversación era difícil para él, así que hablé con ella. Su madre me dijo que sentía nostalgia y yo le prometí que cuidaría de él.
Todos ganamos nuestras alas y nos enviaron al 3er Batallón de Paracaidistas. En aquel entonces, con 17 años se podía ingresar al Ejército con la autorización de los padres, como hoy en día, pero también se podía combatir en el frente, algo que ahora no se permite.
En 1982, la única restricción era que no podía servir en Irlanda del Norte. A Nuestro batallón no se le permitió ir al Ulster, durante algún tiempo. Sin embargo, siete meses después, la Argentina invadió las Malvinas, luego fuimos embarcados en el crucero de línea SS Canberra y comenzó nuestro camino hacia el Atlántico Sur.
Al principio el viaje era pura alegría, diversión y una gran sensación de aventura. Todos creíamos que sería alcanzado un acuerdo diplomático y que daríamos la vuelta y regresaríamos a casa. Pero la realidad fue otra. Cuando nos enteramos que el destructor HMS Sheffield había sido hundido, nuestra esperanza de regresar a casa se disolvió. A partir de entonces, sabíamos que definitivamente, marchábamos a las Malvinas. El 21 de mayo, el Batallón 3 de Paracaidistas, desembarcó sin respuesta defensiva en San Carlos, Isla Soledad y marchó 80 millas tierra adentro a través de terreno hostil en medio de un clima atroz. A medida que el batallón avanzaba a una velocidad vertiginosa, el ejército de conscriptos argentinos se retiró para ocupar su posición final en la herradura que forman las montañas que rodean la capital, Port Stanley (Puerto Argentino).
En la noche del 11 de junio, 12 de los hombres, del Batallón 3 de Paracaidistas fueron los encargados de tomar la cumbre del Monte Longdon que, muy bien organizada, cerraba el camino para la ofensiva final para liberar la capital.
El monte Longdon se encuentra a cuatro millas al oeste de Puerto Stanley (Puerto Argentino). La ventaja de dominar estas alturas significaba que cualquier ataque contra la ciudad sería inútil a menos que la parte trasera de la montaña fuera tomada.
Inteligencia comunicó que un batallón de soldados argentinos de alrededor de 600 hombres del Regimiento de Infantería Mecanizada 7, ocupaban una serie de puntos fuertes y posiciones de ametralladora entre las rocas en la escarpada cima.
Se esperaba que su moral fuera baja y débil su resistencia. Se nos aseguró también que no había campos de minas. Con el apoyo de misiles Milan y morteros, además de fuego sostenido de nuestras propias ametralladoras del Batallón 3 de Paracaidistas atacaríamos a pie. Para contribuir a la sorpresa, el ataque sería en silencio, lo que significaba que las posiciones argentinas no serían bombardeadas por la artillería.
Al amparo de la oscuridad, nuestro pelotón, avanzaría a lo largo del borde norte de la montaña antes de trasladarse hacia el sur hasta un punto intermedio conocido como Fly Half. Allí se uniría con las fuerzas del 5 Pelotón para continuar el avance hacia la cumbre, con nombre en código Full Back. Nuestra misión consistía en atacar una cumbre más pequeña, conocida como Wing Forward.
Justo después de la medianoche comenzó nuestro avance en formación escalonada. Menos de cinco minutos más tarde hubo una explosión seguida de gritos de dolor. Mi jefe de pelotón, el cabo Brian Milne, había pisado una mina antipersonal. La Inteligencia se había equivocado y el elemento de sorpresa estaba eliminado. Inmediatamente, comenzó a caer sobre nosotros ronda tras ronda de fuego de ametralladoras argentinas y las bengalas iluminaron el cielo. Me dejé caer sobre el terreno.
Mount Longdon, con nuestro objetivo intermedio de Fly Half, todavía se encontraba a 100 metros a mi derecha. Nuestra sección, ahora en los espacios abiertos del campo de minas, era vulnerable a los disparos del enemigo. El Cabo Milne gritaba en medio de horrendos gemidos de hombres que sufrían graves heridas. Nos quedamos allí en el frío, sobre la hierba húmeda, incrédulos de lo que se estaba desarrollando ante nosotros. Situado junto a mí, mi amigo Jason Burt se volvió y dijo que iba hacia el cabo Milne para inyectarle su morfina. Minutos más tarde Jas dijo: “Si puedo aliviar algo de su dolor. Yo Voy a darle el mío.” Como todo soldado sabe, la morfina syrette es llevada en el cuello para uso propio. En ese camino iban las cosas. Se trataba de ser muy valiente para dar su propia morfina en una fase tan temprana de la batalla. Ron Duffy lo arrastró hacia nosotros. “Creo que él perdió la parte inferior de la pierna”, susurró Jas. “OK, muchachos, no digan nada de lo que han visto aquí”, dijo Ron. “Seria malo para la moral”. Salimos de nuestra posición a los pies de la montaña para unirnos al resto de nuestro pelotón. Por ahora todo había desatado el infierno arriba de nosotros.
Los hombres gritaban “¡Muévanse a la izquierda!” o “¡Contra el bunker de la derecha!”. El caos reinaba. Los argentinos gritaban las órdenes desde lo alto, seguido por ráfagas de armas automáticas, balas trazantes y explosiones. De vez en cuando se oía el sonido de un golpeteo fuerte, una enorme bestia diseñada para destrozar aviones en pleno vuelo, la ametralladora pesada calibre .50. El enemigo había encontrado un nuevo objetivo para el arma: nosotros. Se nos dijo que nos moviéramos alrededor de la esquina de una pared de roca y formada por una pequeña cresta rocosa. Una vez en el lugar, llegó la orden de cargar frente hacia el enemigo, teníamos una posición argentina de cal .50 a sólo 30 metros de distancia.
Los hombres estaban detrás de mí y a mi izquierda, sus bayonetas brillando bajo la luna. Jas estaba inmediatamente a mi derecha, todos esperando la orden de atacar. En la Primera Guerra Mundial se dio la orden por el sonido de un silbato, con lo cual los soldados se lanzaban contra el enemigo. Más de 60 años más tarde, estábamos haciendo básicamente lo mismo, sin el silbato. “¡Carga!”. Corrimos hacia la cresta donde estaba la posición enemiga. Corría desesperadamente disparando mi arma, sin pensar en nada. Sin duda, sin miedo, como un robot. Mientras cruzaba delante de su posición, dispararon contra mí. Seguimos imparables, sin inmutarnos por las grandes armas.
Tomando cubierta detrás de un macizo de rocas, miré hacia atrás a través de la oscuridad sobre la tierra, yo había encontrado más soldados del pelotón, heridos o inmóviles. Consideré salir de la cubierta y recordaba vagamente que Jas, estaba a mi derecha.
“¡Jas!”, llamé, pero nadie respondió. “¡Tom, ¿eres tú?!” -preguntó una voz, llamándome por mi apodo. “¿Eres tú, Scrivens?” Le dije. “Sí, estoy aquí con Grose. Ha recibido un disparo”, me respondió. Me arrastré de nuevo a buscar a Jas y lo encontré acostado boca abajo a unos 30 pies de donde yo me había cubierto. Lo llamé, pero no tuve respuesta. Mientras me acercaba, temía lo peor. “¡Jas!” Le dije, esperando que él me contestara. Una vez más, nada. Lo tomé de su ropa, su cuerpo se desplomó hacia mí y uno de sus brazos cayó a su lado. Una ráfaga de la ametralladora .50 había penetrado en su casco, matándolo instantáneamente.
Me quedé mirando a Jas, incapaz de desprenderme de él. A medida que la sangre corría por la cara, me recordó una de las muchas instrucciones que había tenido en la noche durante nuestra formación en el centro de formación de paracaidistas de Brecon Beacons. Nos habíamos jurado que cuando muriera uno de nosotros, se quitarían las placas de identificación para entregarlas a sus padres como un recuerdo, un recuerdo de uno, desinteresado y último acto de valentía. Me preparé, pero debido a sus lesiones, no podía.
No me atreví a hacerlo. Mental y físicamente, la tarea era demasiado dura. Bajo mi aliento me disculpé y le puse suavemente hacia abajo. Luego me arrastré hasta Scrivens, que estaba con Grose en el centro del campo de combate.
“Creo que ha recibido un disparo en el pecho”, dijo Scrivens. “Pero puedo encontrar el orificio de salida.” Cada vez que sonaba un disparo, Scrivens caía sobre Grose para protegerlo. Eso era un francotirador disparando contra nosotros todo el tiempo. Como Jas. Yo negué con la cabeza lentamente. Scrivens cerró los ojos por un segundo en el acuse de recibo. Me sentí agradecido por su simple expresión de simpatía. Su fortaleza mental, al igual que su físico, siempre fue evidente.
TÍTULO: ¿ QUE CAUSA EL HASTIO POLITICO EN LA SOLEDAD?,.
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Cuando Charles de Gaulle renunció a la presidencia
de Francia, en 1969, se refirió a su avanzada edad calificándola como
«un naufragio». Durante el discurso de abdicación del Rey Juan
Carlos, me acordé de lo que dijo el político francés y no estuve seguro
de que el Rey de España no hubiese pensado lo mismo durante los primeros
indicios de su salud declinante. A estas alturas deberíamos darle al
cambio generacional una importancia muchísimo mayor de la que le estamos
otorgando. Si hay algo seguro en lo que estamos sintiendo estos
días, es que hemos dejado de creer en la edad como un valor. Ahora
bien, esto no es nuevo; desde siempre se detestó a los viejos en
política y se ansió la llegada de los jóvenes. Entonces, ¿qué cambio se
ha producido ahora frente al pasado? Que la gente hoy no necesariamente detesta el pasado inmediato y ansía la llegada de los jóvenes, sino que reclama el inicio de un nuevo orden de cosas. Y si es así, ¿por qué no se medita sobre de dónde viene el hastío de jóvenes y mayores por la política actual? Mientras no estaba claro quién era responsable de los recortes económicos en la gestación de la crisis apenas importaba singularizar la responsabilidad, porque aparentemente no sucedía nada, la gente no tenía contra quién volverse ni sentía que le atañiera.
Vivíamos en el famoso 'milagro español', del que ya nadie se acuerda.Ahora se puede, con razón, echar la culpa a alguien de lo que sucede, pero para ello es muy difícil seguir utilizando argumentos ideológicos. A veces, la culpa está precisamente en el abuso de lo ideológico. Por ejemplo, está claro que no se puede seguir financiando el gasto aumentando el endeudamiento exterior, cuando la deuda contraída excede lo que uno tiene. Probablemente, las sociedades europeas no han cambiado sus preferencias a la hora de elegir la ciudad de sus sueños o el tipo de trabajo preferido. Pero frente a esas inclinaciones, hay quienes por encima de todo siguen sin querer cambiar de trabajo, de playa o de medioambiente.
Hay, pues, a quienes lo último que se les ocurre es cambiar de ciudad, de formación, de idioma o de tecnología. Esta actitud solo es defendible cuando nada se modifica alrededor; si alguien cambia de oficio por casualidad o por vocación, alguien más se verá obligado a hacer lo mismo. Es conocida la anécdota de la rana y la mosca posada en su cuello, que permanecían inmóviles en el estanque. Por motivos ajenos a los sujetos implicados, la mosca decidió de pronto echar a volar para proceder a otros asuntos; en décimas de segundo, la rana vio la mosca por primera vez gracias al movimiento; sin este, no habría habido nunca cálculo cerebral, ni vida ni muerte.
Los expertos sostienen ahora que la corrupción es un mal de nacimiento. Es en los países pobres en donde crece la corrupción. Pero en las naciones aisladas de África, en donde no había transporte, tampoco había posibilidades de contratar un medio que trasladara una mercancía de un lugar a otro. Sin transporte es difícil que aparezca una economía productiva. A veces es el movimiento, más que el pensamiento, el que está en el origen del bienestar. Se ha demostrado con experimentos reveladores, efectuados con determinados animales, que un gran ejercicio físico acababa generando nuevos mecanismos cerebrales que aumentaban la capacidad creativa de la especie. Sin movimiento, no hay trabajo. Cuántas veces les habré dicho a mis amigos jóvenes: «No paréis». ¡No paréis!
