-El martes, 17 de diciembre, tendremos en nuestro plató al artista -foto-SERGIO DALMA, que viene con un nuevo disco bajo el brazo: Cadore 33 (Warner Music), un trabajo que incluye una docena de canciones inéditas y que es ya un éxito de ventas no solo en España, sino también en Argentina, donde ya ha sido Disco de Oro. Dalma, con 25 años de carrera musical y 16 discos a sus espaldas, está consolidado como uno de los artistas más solventes de nuestro país, y sus trabajos son siempre garantía de éxito. De sus últimos discos, las entregas de Vía Dalma, el cantante logró vender más de medio millón de copias.
TÍTULO: MARTES, CINE, JUAN DE LOS MUERTOS,.
- Reparto
- Alexis Díaz de Villegas, Jorge Molina, Andrea Duro, Andros Perugorría, Jazz Vilá, Eliecer Ramírez, Antonio Dechent, Blanca Rosa Blanco, Elsa Camp, Luis Alberto García, Susana Pous,.
- Una horda de zombis ávidos de carne humana asola las calles de La Habana. Se extiende el rumor de que los responsables de la situación son grupos al servicio de los Estados Unidos. El pánico se apodera de la gente; en medio de la confusión aparece una especie de héroe: Juan (Díaz de Villegas), que, con el eslogan "Juan de los muertos, matamos a sus seres queridos", se ofrece a la gente para eliminar, por un módico precio, a sus familiares infectados,.
- TÍTULO: EL TETRIS, CINE, LA ASESINA,.
- Tetris-foto-
- Reparto
- Bridget Fonda, Gabriel Byrne, Dermot Mulroney, Miguel Ferrer, Anne Bancroft, Harvey Keitel, Olivia D'Abo, Richard Romanus, Lorraine Toussaint, Geoffrey Lewis,.
- Maggie es una asesina drogadicta que aguarda en la cárcel el día de su ejecución. Su destino cambiará cuando un agente especializado en crímenes de Estado decide reclutarla para su equipo. Para ella sólo hay dos caminos: la muerte o convertirse en una máquina de matar al servicio del Estado. De su transformación física y moral se ocupan Bob y Amanda, que hacen de ella una joven sofisticada.
- TÍTULO: RELATO, AMIGOS DE FRANCIA,.
- Ahí... ¡ Oh, memoria !
hecha de mares e islas
de sueños huracanados
en ruinas de tiempo
¡ Imperio !... De manecillas sin reloj...
En el último punto, dónde la intencionalidad pierde
énfasis, porqué estaba equivocado, al ver la progresión
de la variables, en los sentimientos excesivamente largos,
de las afirmaciones descuidadas, más escalonadas que las
olas en el centro de una burbuja, en los amores irrigados,
negociados, con el mayor interés en el salario de la noche,
en las cumbres de las colinas dónde la caza es menor...
A pesar del intercambio de información, en la desembocadura
del río, como consecuencia de los rumores que se habían
extendido sobre las casas de madera anhelando recordarlos...
¡ Dónde se mezclan relámpagos de seda !
¡ Dónde no importa el dolor padecido !
Por dormir púrpura, la mitad de la noche
¡ Qué embellece todo lo lejano !
Y contempla calendarios perdidos...
Al borde de un bajío, una línea de pedruscos discurre, tímida,
sufriendo por las miles de especies de animales y vegetales,
desaparecidas las regaderas y lavabos, en las pensiones ruines
más agitadas del barrio, con la ansiedad de terminar con la
riqueza, y la necesidad de mantener la violencia, con sexo, y con
muerte, tras muerte bajo luces giratorias , al ritmo de la música,
colocando sus anuncios en las ventanas, porqué al igual que los
humanos, los orangutanes almacenan grasa cuando la comida es
abundante, y tienen huecos alargados de orígen volcánico, que son
intermitentes por el tiempo desteñido de los besos cristalinos...
¡ Oh, cuántas hojas hay... !
en el alfabeto de un otoño
de las lluvias acuarteladas
en la espalda relampagueante
de las pisadas entre las nubes...
Por el sonido que se produce por la vibración de los cuerpos,
en los conceptos ondulatorios de las pasiones, como una luz
de lámpara fugitiva, y el rubor secreto de los nardos y dardos,
cuando los dos ocupan posiciones idénticas, en el medio elástico
oscilatorio y armónico, con sus campos magnéticos ilusionados,
con los tubos fluorescentes, con la emisión de radiaciones núbiles,
porque el filamente se fabrica con tugsteno bajo el pecho, y eleva
la temperatura, bajo la denominación genérica de circuito impreso,
en el alma de un suspiro, que será depositado en dispositivos ligeros
y sensibles, aplicando en sus extremos una corriente de amor espeso...
Ahí, dónde las mentiras
se amotinan banales
desoladas, cayendo, heridas,
por la breve e iracunda
¡ verdad violeta del cielo !
¡ Qué de azul tejió la distancia que nunca existió... Eternamente !
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