MICHAEL HANEKE: Príncipe de Asturias de las ArtesEl cineasta que rueda con las entrañasDirector, dramaturgo y profesor, este austriaco de...
Premios Príncipe de Asturias 2013
Los otros elegidos por el Príncipe
El golfista indestructible, la
pensadora que fiscaliza la globalización, el cineasta que nunca deja
indiferente y el laboratorio más poderoso del planeta. Ellos, al igual
que el Nobel Peter Higgs, han sido reconocidos este año con un Príncipe
de Asturias. El próximo viernes, Felipe de Borbón les entrega sus
galardones en Oviedo. Antes recibieron a 'XLSemanal', cada uno en su
refugio particular.
MICHAEL HANEKE: Príncipe de Asturias de las Artes El cineasta que rueda con las entrañas
Director,
dramaturgo y profesor, este austriaco de 71 años es experto en remover
conciencias. Su obra indaga en aquello que nos hace humanos y se
fundamenta, ante todo, en un compromiso moral con el espectador:
tratarlo como a un ser libre e inteligente, sin manipulaciones. XLSemanal. ¿Qué es un espectador inteligente? Michael Haneke. Yo
también soy espectador y no me gusta que me tomen por un idiota. Quiero
que me cuestionen y me incluyan en un diálogo al mismo nivel que el
director. XL. Afirma que el cine no debe ser un simple pasatiempo... M.H. No tengo nada en contra, pero que no me pidan que haga lo mismo. XL. Entonces, ¿no está en guerra con Hollywood? M.H.
No, no [se ríe]. Solo doy mi opinión. Es ridículo compararme con una de
las industrias más importantes del mundo. Solo digo que no me interesa. XL. ¿Existe una sensibilidad específicamente europea? M.H.
No sé. En Europa hay públicos muy variados. Aquí también se hacen
productos al estilo Hollywood. El cine de autor es algo cada vez más
marginal. En los cincuenta, cuando yo era joven, teníamos a Godard,
Visconti... Eso, infelizmente, ya no existe. XL. ¿Se puede recuperar? M.H. No
tengo solución, pero lo que veo no es alentador. Todo comienza con la
educación, y esta va por detrás de los progresos sociales. XL. ¿Defiende la idea de una Europa unida? M.H.
A pesar de sus defectos, no hay alternativa a la Unión Europea. Sería
nuestra destrucción. Se nos olvida, pero hemos estado en guerra
permanente durante mil años. Solo por eso es algo extraordinario. Y
desde un punto de vista económico, si volvemos a los nacionalismos,
estamos perdidos. Seríamos totalmente marginales en el ámbito mundial. XL. ¿Alguna reflexión sobre la crisis actual? M.H.
¡Qué le voy a decir!, que me deprime enormemente. No comprendo las
verdaderas razones. Seguramente tiene mucho que ver la pérdida de
valores. Admiro a quienes tienen capacidad para hacer comedias sobre
este tema. XL. ¿No piensa hacer una? M.H. Hice una vez una comedia en el teatro; fue mi único verdadero fracaso [se ríe]. ¡No le pidas a un zapatero que haga sombreros! XL. Se etiqueta su cine de brutal, provocador, obsceno... M.H. No
veo nada de eso en mis películas. Al contrario, si las compara con
cualquier serie policiaca, verá que no hay prácticamente violencia.
Denuncian, precisamente, esa forma de transformarla en producto de
consumo. Eso es lo peligroso: jugar con la curiosidad humana ante el
sufrimiento y el mal. XL. También se lo acusa de convertir la violencia en espectáculo para denunciar ese mismo espectáculo... M.H.
Eso no funciona. En el cine se necesita una historia, hechos, por eso
siempre es difícil tratar el mal sin convertirse a un tiempo en vendedor
del mismo. Este es uno de los medios con los que es más fácil
manipular. Tenemos, como creadores, una responsabilidad al usar ese
poder. XL. Sus películas sí que son, a menudo, amargas, sin esperanza... M.H.
La esperanza también puede ser un producto de consumo. Mi cine tiene la
esperanza propia de las tragedias clásicas. Me dicen que soy pesimista,
pero no es verdad. Si lo fuera, solo haría películas para entretener;
pensaría que todo el mundo es tan tonto que no valdría la pena hablar de
cosas serias. XL. Quiso ser pianista, pero su padrastro se lo quitó de la cabeza... M.H.
Afortunadamente, porque no tengo talento [se ríe]. Aunque sin la música
la vida sería mucho más triste. En mis películas no hago una banda
sonora de forma estricta, utilizo fragmentos conocidos que producen
asociaciones en el espectador. XL. La idea de Amor, su última película, surgió de un pacto con su esposa... M.H.
Sí, nos hicimos la promesa de no ingresarnos en un asilo y cuidar al
otro en casa. Lo más difícil para un anciano es perder su entorno
habitual. Debes de sentirte perdido como un niño. XL. Según usted, pocas personas tienen el privilegio de conocer el amor de verdad. M.H.
Enamorarse es fácil, pero si hablamos de amor, de un sentimiento
verdaderamente profundo, que sea el centro de una vida en común, no lo
es. XL. ¿Y cuál es su secreto? M.H.
Primero, la suerte. Encontrar una persona con la que sea posible. Y, en
segundo lugar, apreciar al otro como ser autónomo, que no está contigo
solo para darte gusto, sino que tienes una responsabilidad con él,
porque también decides por él. Creo que Dios y el sacramento del
matrimonio vienen de ahí; es una utopía que buscamos, pero que muy poca
gente tiene la suerte de alcanzar. Y si tienes la impresión de haberlo
conseguido, debes cuidarlo: no sobrevive solo. SASKIA SASSEN: Principe de Asturias de Ciencias Sociales La socióloga que vigila el mundo globalizado
Holandesa
criada en Argentina, esta socióloga, economista, filósofa y urbanista
es una de las grandes expertas en globalizaciones. «No hay una,
sino varias», subraya. El pensamiento de Sassen no deja títere con
cabeza en su afán por analizar el mundo que nos rodea. A
los 13 años se hizo comunista «¡Quién sabe lo que eso significa a esa
edad!», reflexiona y se puso a estudiar ruso. Una decisión derivada de
la lectura de La rebelión de las masas, de Ortega y Gasset. «Me
llevó muchas discusiones con mi padre entender que aquello no era
exactamente la revolución del proletariado», recuerda entre risas. Aquel
libro, en todo caso, la llevó a tomar una decisión. «No volví a leer
novelas; solo historia, análisis político y social... Debo de haber sido
un horror para mis padres». Hoy, a sus 64 años, la autora de La
ciudad global influyente libro sobre globalización y urbanismo lleva
décadas denunciando que el crecimiento económico no ha creado un mundo
mejor, sino uno más desigual. Sostiene también que «no hay
postulado más dañino que la defensa del libre mercado como generador de
justicia económica», y que el espectáculo de la arquitectura elegante y
de firma, símbolo del enriquecimiento de cierta clase media, ha servido
para encubrir el empobrecimiento de buena parte de la sociedad en los
últimos años. JOSE MARÍA OLAZÁBAL: Príncipe de Asturias de los Deportes El golfista que siempre se levanta
Leyenda
viva del deporte, a sus 46 años, este vasco sigue siendo uno de los
grandes del golf. Ni la artritis reumatoide que casi lo condena a una
silla de ruedas ni otros problemas de salud que lo han perseguido han
logrado doblegar su voluntad: jugar al golf. Y ganar. XL. ¿Cuántos torneos ha jugado este año? José María Olazábal. Veintitantos, y por todo el mundo. Incluyendo dos grandes: Masters y US Open. XL. Y su juego, ¿qué tal? J.M.O.
Fatal, no consigo corregir un pequeño defecto en el swing y voy un poco
errático. Pero, oye, hay que seguir trabajando y mejorar. XL. ¿Y cómo se siente? J.M.O.
Físicamente, muy bien. Algún dolorcillo aquí o allá, aunque empiezo a
creer que esta vez se trata de la edad [se ríe], que no guarda relación
con mis problemas anteriores. Estoy trabajando mucho en el gimnasio
desde principios de año con un preparador físico y está dando
resultados. XL. El jurado del premio dice de usted: «...
capacidad de superación encomiable, talante competitivo y cualidades
humanas admirables». ¿Cómo se queda uno cuando lo piropean así? J.M.O.
No sé. Lo cierto es que en mi vida he pasado momentos muy duros, casi
acabo en una silla de ruedas. Me negué a aceptar esa opción y nunca he
parado de luchar hasta salir del pozo. Hoy sigo luchando, quiero volver a
estar arriba. XL. Este premio evoca la figura de Severiano Ballesteros, amigo suyo y galardonado en 1989. ¿De qué modo sigue él a su lado? J.M.O.
Seve es algo único en mi vida. Me cogió del brazo cuando era un niño y
me llevó en volandas por el mundo del golf. Todavía lo siento cerca cada
vez que necesito consejo. Mi vida no habría sido la misma sin él. XL. El día en que se lo dieron a él le comentó: «Prepárate, Chema, un día te lo darán a ti». ¿Qué le respondió? J.M.O.
Eso me dijo, sí, en el Masters de Augusta. Pero ni me lo creí entonces
ni me lo acabé de creer cuando me llamó Arantxa Sánchez Vicario para
decírmelo. Una vez más, Seve tenía razón. XL. En el golf actual, mucho más profesionalizado, ¿se habrían hecho tan amigos? J.M.O.
¡Vamos, es que no lo concibo de otra forma! Seve siempre fue muy
especial, y la química surgió desde el primer día, cuando lo conocí con
16 años. En los torneos en Europa nos veíamos menos y practicábamos
juntos de vez en cuando, pero en los Estados Unidos y Japón éramos
inseparables en el campo, en las cenas, los hoteles... XL. ¿Y qué es eso tan especial que le ven al golf? J.M.O.
Es una fuente de integridad y honradez, un juego donde lo único que no
se contempla es la trampa. Es una forma de vida, una escuela permanente.
Es también un desafío constante, la perfección no se alcanza nunca y
demanda un trabajo y un esfuerzo absolutos, ya que tu único enemigo eres
tú mismo. Si todo eso no te engancha, no sé qué más te puede motivar. XL. Pero siempre se ha visto como un deporte para élites, para ricos. ¿Qué me dice? J.M.O.
En España, los clubes de golf sí que han sido de élite. En los países
anglosajones, sin embargo, desde los años veinte, los profesionales
siempre han sido héroes nacionales y un modelo al que seguir para
millones de personas. XL. También es cierto que ni usted ni Seve, por ejemplo, provienen de familias adineradas... J.M.O.
Es que, hasta hace poco, los profesionales españoles con éxito siempre
surgían de las clases menos favorecidas. Mis padres trabajaban en un
campo de golf y vivíamos muy cerca; casi nací ahí. Es un juego que llevo
en las venas. Después, todo fue cuestión de amor, esfuerzo y
dedicación. XL. No se lo pusieron fácil... J.M.O.
La generación de Ramón Sota, Manolo Piñero, José María Cañizares, José
Rivero, Seve, yo y tantos otros nos enganchamos desde críos al golf y lo
convertimos en nuestra profesión, pese a las dificultades. Hubo
obstáculos y mucha incomprensión. Fue un poco la misma evolución que la
de los toreros. XL. ¿Fuenterrabía u Hondarribia? J.M.O. No tengo preferencia, según el idioma que use. XL. Lo mejor de su pueblo es... J.M.O. Que es mi pueblo, mi gente, mi tierra, mi mar, mi paz, mi luz, mis verdes, mis azules y mis grises. XL. ¿A quién vio jugar de niño? J.M.O.
Antes se jugaba en Jaizquibel un torneo al que venían todos los
profesionales españoles y algún francés. Yo no levantaba cuatro palmos,
pero alucinaba. Y vino Seve una vez, con 16 años. XL. Con la frontera en la puerta de casa, ¿miraba mucho hacia el otro lado? J.M.O. Sí,
jugué en el suroeste francés, la cuna del golf en Francia, muy joven. A
los 14 ya iba por Europa, EE.UU. y Hong Kong. Ya ve, con lo viajado que
estoy, sigo siendo un hombre de raíces. CERN: Príncipe de Asturias de investigación científica y técnica La máquina que acelera el mundo
El
acelerador de partículas del CERN está detrás de tres premios Nobel. La
confirmación de la existencia del bosón de Higgs no es, sin embargo, el
único logro de este laboratorio de física de partículas, el mayor del
mundo, creado en 1954. Y todo ello por el precio «de una taza de café».
Eso
es lo que le cuesta a cada europeo, algo menos de dos euros, mantener
el CERN», dice Rolf-Dieter Heuer, director de la Organización Europea
para la Investigación Nuclear. Con un presupuesto cercano a los
mil millones, repartido entre 20 países miembros España lo es desde
1961, los científicos del CERN, de 113 nacionalidades y provenientes de
608 universidades y centros de investigación, no solo han confirmado la
existencia del bosón de Higgs. A 175 metros bajo el suelo de Ginebra, en
el túnel de 27 kilómetros del gran colisionador de hadrones, Heuer de
64 años repasa otras aportaciones a la humanidad. «En 1984
descubrimos los bosones W y Z, no tan célebres como el de Higgs, pero
también merecedores de un Nobel. Aquí se creó la World Wide Web, el gran
medio de comunicación actual. Sin mencionar avances en el tratamiento
del cáncer gracias al desarrollo de la neuroimagen, la terapia de
hadrones y los más de diez mil aceleradores que hay en hospitales de
medio mundo».
Sarah
se cubre las cicatrices que atraviesan sus antebrazos. Muchas veces,
cientos, se hizo daño a sí misma: «Quería morirme». Sarah fue ...
En primer plano
Las niñas del burdel
Cada año, 15.000 niñas bengalíes son
prostituidas y acaban en un cuartucho como este. Las venden sus familias
o son hijas de las propias prostitutas. Entramos en uno de los mayores
burdeles asiáticos, donde se reproduce este círculo infernal.
Sarah se cubre las cicatrices que atraviesan sus
antebrazos. Muchas veces, cientos, se hizo daño a sí misma: «Quería
morirme». Sarah fue vendida al burdel cuando tenía diez años. Se vio
forzada a mantener relaciones sexuales con multitud de hombres por
jornada. Su cuerpo de niña no podía soportar este abuso
continuo, así que colapsaba, se lesionaba y despertaba en el hospital,
donde permanecía hasta que sus heridas mejoraban. «Pero un día me puse
este anillo y me prometí a mí misma no lesionarme nunca más», dice con
firmeza. Tras seis años de subordinación, tiempo de cautiverio
considerado suficiente para haber pagado su 'deuda', Sarah se rebeló
contra su sardani la madama que la compró y pudo irse. Ahora, Sarah tiene 24 años y una enfermedad venérea que a menudo le impide trabajar.
Porque no ha tenido otra opción que seguir prostituyéndose por su
cuenta. En cada servicio gana entre 50 céntimos y un euro y medio,
dependiendo de si el cliente usa o no preservativo, lo que apenas le da
para pagar el alquiler del cuartucho que hace de vivienda y lugar de
trabajo. Las rentas dentro del burdel son mucho más caras. El
burdel de Kandapara, en la ciudad de Tangail, alberga 868 mujeres; 130
de ellas, menores de edad. Callejuelas estrechas de paredes sucias y
suelos llenos de barro y mugre desembocan en multitud de cuartuchos sin
ventanas y techos de uralita. Durante el día, toda clase de
vendedores ambulantes se adentran en ellas ofreciendo huevos, pescado y
carne, cruzándose con otros hombres que deambulan eligiendo otra clase
de mercancía. Conforme cae la noche la agitación aumenta. Huele a rancio, a tabaco y alcohol. Corrientes de hombres inundan las calles y los cuchitriles. La mayoría buscan niñas.
Las menores traficadas o chukris ('prostitutas esclavas') adquieren el
estatus inferior dentro de la jerarquía del prostíbulo, y durante los
cinco o seis años que dura su cautiverio atienden una media de 15 a 20
clientes cada día; no pueden negociar el uso del preservativo y muchas
son forzadas a tomar esteroides hormonas para el engorde del ganado para
parecer más atractivas y saludables. Hasta que un día, sus
cuerpos castigados no generan la misma ganancia. Entonces deben tomar
una decisión crucial: o dedicarse a la trata de niñas o prostituir a sus
hijas. En estas calles nació y creció Luna, que a
sus 14 años se considera «una chica del burdel» y que conocía todo
sobre esta profesión cuando su madre, hace un año, le 'arregló' el
primer cliente. Ella asume su condición y su rol de cabeza de familia
con sumisión y con cierto orgullo: «Mi madre ha trabajado muchos años
para mantenerme, ahora necesita descansar», dice. Su amiga
Nila, de su misma edad, admite que le aterrorizaba tener su primer
cliente y recuerda que fue muy doloroso. De eso hace ya nueve meses:
ahora trabaja todo el día y, aun sintiéndose cansada, tiene que sonreír.
«Hay clientes que se comportan de forma violenta, pero solo me queda
asumir el dolor con resignación. Me gustaría tener la libertad de poder
elegir los clientes», cuenta con desánimo. Con su trabajo
mantiene a sus dos hermanos pequeños y a su madre, Helena, contra la que
a menudo se rebela. Helena se defiende: «Yo quería que Nila estudiara y
tuviera una vida buena. Ninguna madre quiere que su hija termine
haciendo este trabajo. La única razón es el hambre... ¡Yo la alimenté
vendiendo mi sangre!». Shaina ha roto el ciclo
sin salir de él. «Mi vida es una basura, y yo no quería eso para mis
hijas», cuenta con serenidad. Para ello, primero las envió a vivir
fuera; luego contrató a un 'mediador de matrimonios' para que les
encontrara futuros maridos; finalmente invitó a grandes banquetes a los
líderes de las comunidades donde residían los pretendientes para que
aceptaran a sus hijas en sus aldeas. Logró sacar a sus hijas,
pero para ello tuvo que traficar con otras niñas. Solo así pudo ahorrar
el dinero suficiente y sufragar los costes de casar a sus hijas. Shaina,
a sus 49 años, sigue ejerciendo la prostitución. La vida
en esta ciudad prostíbulo es terrible, pero Kandapara es uno de los
burdeles con menor índice de violencia del país gracias a la labor de la
organización Nari Mukti Shango (Mujeres Unidas para la Liberación). Interceden
ante sardanis despiadadas o clientes muy violentos. Sus logros pueden
parecen escasos, pero para las chukris son significativos. Hace unos
años, las mujeres de Kandapara iniciaron una acción revolucionaria:
ponerse los zapatos al salir del burdel. Hasta entonces no
podían. Una ley no escrita dictaba que tenían que ir descalzas para que
pudiera reconocerse su condición. Y lograron otro hito: ser enterradas.
Adquirieron colectivamente un trozo de tierra al lado del cementerio
municipal. Hoy, Sarah y las demás tienen la tranquilidad de que
sus cuerpos no acabarán en las cunetas o los ríos. Ahora, las hijas del
burdel pueden visitar ese lugar solo para ellas sagrado, donde sus huesos descansan, al fin, con la dignidad que se les negó en vida.
Premios Principe de Asturias, 2013,
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