Xiskya Valladares: "El Papa nos pide que entremos en las redes. ¡Evolucionemos!"
Nací en León (Nicaragua) hace 43 años.
Pertenezco a la Congregación de la Pureza de María y me llaman la 'monja
tuitera'. Mi perfil en Twitter es @xiskya y acabo de publicar
'#arezaryadormir'.
XLSemanal. Licenciada en Filología, máster en Periodismo por el CEU y viviendo en Mallorca...
Xiskya Valladares. Aquí estoy, dando clases en la Universidad Alberta Jiménez a los alumnos de Periodismo, Magisterio y Comunicación Audiovisual.
XL. Gracias a sus 16.000 seguidores en la Red la llaman la 'monja tuitera'. ¿Qué otras cosas dicen de usted?
X.V. ¡De todo!, y no siempre buenas. Me han dedicado muchos insultos.
XL. ¿Por qué?
X.V. Por defender la vida y porque se creen que por ser monja tengo que ser de una determinada manera...
XL. ¿No será que nos han dado muchos pellizcos en el cole y eso no se olvida?
X.V. [Ríe]. Yo no he dado pellizcos a nadie, no soy de esa época. Pero hay mucha gente que se ha quedado con la vieja idea de que las monjas pellizcamos y robamos bebés.
XL. Es que de 'eso' también ha habido en la viña del Señor.
X.V. En España, ciertos hechos condicionan la imagen que la gente tiene de la Iglesia. En América Latina es todo lo contrario. Aquí tienen que dejarnos demostrar que eso pertenece al pasado, que las monjas no robamos bebés ni todos los curas son pederastas.
XL. Ha dicho que dentro de la Iglesia católica hay mucho talibán que critica su actividad tuitera.
X.V. Talibanes hay en todas partes. Los hay que tienen una mentalidad muy troglodita y les gustaría que mi trabajo fuera rezar y nada más, que no opinara ni supiese de política. No quieren que la Iglesia evolucione...
XL. En #arezaryadormir recoge 99 pensamientos, a modo de tuits, de gente como Chaplin o Bruce Lee.
X.V. Son pensamientos positivos para antes de dormir; si no te duermes relajado, arrastrarás los problemas.
XL. Dice que Internet es el tercer continente.
X.V. Internet no es una herramienta, es un lugar. Fue Benedicto XVI el que acuñó la idea del continente digital.
XL. ¿La Iglesia española tiene que perder el miedo a las redes?
X.V. Sí. El Papa Francisco dice que entremos en las redes, porque ahí se cuece la realidad.
XL. ¿Ha leído algún tuit de monseñor Rouco Varela?
X.V. No tiene cuenta, lo he comprobado.
XL. ¿Y del Papa?
X.V. Francisco es más tuitero que Benedicto XVI. Tuitea todos los días; ya solo le falta contestar...
Su desayuno: «Pan tostado con tomate y aceite, y algo de salchichón, jamón o queso. Como no me gusta el café, leche con cacao. Y para acabar, que no falte un vaso de agua».
TÍTULO; EN EL CAMINO DE SANTIAGO, 1986,.
Xiskya Valladares. Aquí estoy, dando clases en la Universidad Alberta Jiménez a los alumnos de Periodismo, Magisterio y Comunicación Audiovisual.
XL. Gracias a sus 16.000 seguidores en la Red la llaman la 'monja tuitera'. ¿Qué otras cosas dicen de usted?
X.V. ¡De todo!, y no siempre buenas. Me han dedicado muchos insultos.
XL. ¿Por qué?
X.V. Por defender la vida y porque se creen que por ser monja tengo que ser de una determinada manera...
XL. ¿No será que nos han dado muchos pellizcos en el cole y eso no se olvida?
X.V. [Ríe]. Yo no he dado pellizcos a nadie, no soy de esa época. Pero hay mucha gente que se ha quedado con la vieja idea de que las monjas pellizcamos y robamos bebés.
XL. Es que de 'eso' también ha habido en la viña del Señor.
X.V. En España, ciertos hechos condicionan la imagen que la gente tiene de la Iglesia. En América Latina es todo lo contrario. Aquí tienen que dejarnos demostrar que eso pertenece al pasado, que las monjas no robamos bebés ni todos los curas son pederastas.
XL. Ha dicho que dentro de la Iglesia católica hay mucho talibán que critica su actividad tuitera.
X.V. Talibanes hay en todas partes. Los hay que tienen una mentalidad muy troglodita y les gustaría que mi trabajo fuera rezar y nada más, que no opinara ni supiese de política. No quieren que la Iglesia evolucione...
XL. En #arezaryadormir recoge 99 pensamientos, a modo de tuits, de gente como Chaplin o Bruce Lee.
X.V. Son pensamientos positivos para antes de dormir; si no te duermes relajado, arrastrarás los problemas.
XL. Dice que Internet es el tercer continente.
X.V. Internet no es una herramienta, es un lugar. Fue Benedicto XVI el que acuñó la idea del continente digital.
XL. ¿La Iglesia española tiene que perder el miedo a las redes?
X.V. Sí. El Papa Francisco dice que entremos en las redes, porque ahí se cuece la realidad.
XL. ¿Ha leído algún tuit de monseñor Rouco Varela?
X.V. No tiene cuenta, lo he comprobado.
XL. ¿Y del Papa?
X.V. Francisco es más tuitero que Benedicto XVI. Tuitea todos los días; ya solo le falta contestar...
Su desayuno: «Pan tostado con tomate y aceite, y algo de salchichón, jamón o queso. Como no me gusta el café, leche con cacao. Y para acabar, que no falte un vaso de agua».
TÍTULO; EN EL CAMINO DE SANTIAGO, 1986,.
En el Camino de Santiago, 1986
«Esta nube tiene que acabar», pensaba yo mientras me afanaba
por descubrir las marcas amarillas en las piedras y en los árboles del
Camino. Hacía casi una hora que apenas había visibilidad y yo seguía
cantando para alejar el miedo, mientras esperaba que sucediera algo
extraordinario. Envuelto en tinieblas y solo en aquel ambiente irreal,
comencé una vez más a ver el Camino de Santiago como si fuese una
película, en el momento en que se ve al héroe hacer lo que nadie más
haría, mientras los espectadores piensan que esas cosas solo pasan en el
cine. Pero allí estaba yo, viviendo esa situación en la vida real. El
bosque se tornaba más y más silencioso y la oscuridad empezó a clarear.
Podía ser que estuviera llegando al final, pero aquella luz confundía
mis ojos y pintaba todo a mi alrededor de colores misteriosos y
aterradores.
De repente, como en un espectáculo de magia, la oscuridad se desvaneció por completo. Y frente a mí, clavada en lo alto de la montaña, estaba la cruz.
Miré a mi alrededor, vi el mar de nubes del que había salido y otro mar de nubes muy por encima de mi cabeza. Entre estos dos océanos, los picos de las montañas más altas y la montaña del Cebreiro, con la cruz. Sentí un gran deseo de rezar.
A pesar del deseo, no conseguí decir nada. A un centenar de metros más abajo, en una aldea de quince casas y una pequeña iglesia, empezaron a encenderse las luces. Por lo menos tenía dónde pasar la noche. Un cordero descarriado subió al monte y se puso entre la cruz y yo. Me miró un poco asustado. Durante mucho tiempo seguí mirando al cielo casi negro, a la cruz y al cordero blanco a sus pies.
-Señor -dije finalmente-. Yo no estoy clavado a esta cruz ni tampoco te veo a ti en ella. Esta cruz está vacía y así debe permanecer para siempre, porque el tiempo de la muerte ya pasó. Esta cruz era el símbolo del poder infinito que todos tenemos, clavado y muerto por el hombre. Ahora este poder renace para la vida porque he recorrido el camino de las personas comunes, y en ellas he encontrado tu propio secreto. También tú recorriste el camino de las personas comunes. Viniste a enseñarnos de cuánto éramos capaces y nosotros no quisimos aceptarlo. Nos mostraste que el poder y la gloria estaban al alcance de todos, y esta súbita visión de nuestra capacidad fue demasiado para nosotros. Te crucificamos no por ingratitud para con el hijo de Dios, sino porque teníamos mucho miedo de aceptar nuestra propia capacidad. Con el tiempo y con la tradición, tú volviste a ser solo una distante divinidad y nosotros volvimos a nuestro destino de hombres.
«No hay pecado alguno en ser feliz. Media docena de ejercicios y un oído atento bastan para conseguir que un hombre haga realidad sus sueños más inalcanzables».
El cordero se levantó y yo lo seguí. Ya sabía adónde me llevaba y, pese a las nubes, el mundo se había vuelto transparente para mí. Aunque no pudiese ver la Vía Láctea en el cielo, tenía la certeza de que existía y mostraba a todos el Camino de Santiago. Seguí al cordero, que caminó en dirección a aquella aldea llamada también Cebreiro, como el monte. Allí, en cierta ocasión, tuvo lugar un milagro: el milagro de transformar lo que uno hace en algo en lo que uno cree. El secreto de mi espada y del extraño Camino de Santiago.
Mientras descendía la montaña, recordé la historia. En un día de gran tormenta, un campesino de un pueblo cercano subió al Cebreiro para oír misa. Celebraba esta misa un monje casi sin fe que despreció interiormente el sacrificio del campesino. Pero en el momento de la consagración la hostia se transformó en la carne de Cristo y el vino, en su sangre. Las reliquias siguen allí, guardadas en aquella pequeña capilla, un tesoro mayor que toda la riqueza del Vaticano. Fui a la pequeña capilla, construida por el campesino y por el monje, que había empezado a creer en lo que hacía. Nadie sabe quiénes eran. Dos lápidas sin nombre en el cementerio de al lado marcan el lugar donde están enterrados sus huesos. Pero es imposible saber cuál es la tumba del monje y cuál la del campesino. Porque, para que sucediera el milagro, era preciso que las dos fuerzas libraran el Buen Combate.
Desde entonces, cada vez que me enfrento a un desafío importante, recuerdo la historia del milagro del Cebreiro. A la fe, a veces, hay que provocarla para que se pueda manifestar.
De repente, como en un espectáculo de magia, la oscuridad se desvaneció por completo. Y frente a mí, clavada en lo alto de la montaña, estaba la cruz.
Miré a mi alrededor, vi el mar de nubes del que había salido y otro mar de nubes muy por encima de mi cabeza. Entre estos dos océanos, los picos de las montañas más altas y la montaña del Cebreiro, con la cruz. Sentí un gran deseo de rezar.
A pesar del deseo, no conseguí decir nada. A un centenar de metros más abajo, en una aldea de quince casas y una pequeña iglesia, empezaron a encenderse las luces. Por lo menos tenía dónde pasar la noche. Un cordero descarriado subió al monte y se puso entre la cruz y yo. Me miró un poco asustado. Durante mucho tiempo seguí mirando al cielo casi negro, a la cruz y al cordero blanco a sus pies.
-Señor -dije finalmente-. Yo no estoy clavado a esta cruz ni tampoco te veo a ti en ella. Esta cruz está vacía y así debe permanecer para siempre, porque el tiempo de la muerte ya pasó. Esta cruz era el símbolo del poder infinito que todos tenemos, clavado y muerto por el hombre. Ahora este poder renace para la vida porque he recorrido el camino de las personas comunes, y en ellas he encontrado tu propio secreto. También tú recorriste el camino de las personas comunes. Viniste a enseñarnos de cuánto éramos capaces y nosotros no quisimos aceptarlo. Nos mostraste que el poder y la gloria estaban al alcance de todos, y esta súbita visión de nuestra capacidad fue demasiado para nosotros. Te crucificamos no por ingratitud para con el hijo de Dios, sino porque teníamos mucho miedo de aceptar nuestra propia capacidad. Con el tiempo y con la tradición, tú volviste a ser solo una distante divinidad y nosotros volvimos a nuestro destino de hombres.
«No hay pecado alguno en ser feliz. Media docena de ejercicios y un oído atento bastan para conseguir que un hombre haga realidad sus sueños más inalcanzables».
El cordero se levantó y yo lo seguí. Ya sabía adónde me llevaba y, pese a las nubes, el mundo se había vuelto transparente para mí. Aunque no pudiese ver la Vía Láctea en el cielo, tenía la certeza de que existía y mostraba a todos el Camino de Santiago. Seguí al cordero, que caminó en dirección a aquella aldea llamada también Cebreiro, como el monte. Allí, en cierta ocasión, tuvo lugar un milagro: el milagro de transformar lo que uno hace en algo en lo que uno cree. El secreto de mi espada y del extraño Camino de Santiago.
Mientras descendía la montaña, recordé la historia. En un día de gran tormenta, un campesino de un pueblo cercano subió al Cebreiro para oír misa. Celebraba esta misa un monje casi sin fe que despreció interiormente el sacrificio del campesino. Pero en el momento de la consagración la hostia se transformó en la carne de Cristo y el vino, en su sangre. Las reliquias siguen allí, guardadas en aquella pequeña capilla, un tesoro mayor que toda la riqueza del Vaticano. Fui a la pequeña capilla, construida por el campesino y por el monje, que había empezado a creer en lo que hacía. Nadie sabe quiénes eran. Dos lápidas sin nombre en el cementerio de al lado marcan el lugar donde están enterrados sus huesos. Pero es imposible saber cuál es la tumba del monje y cuál la del campesino. Porque, para que sucediera el milagro, era preciso que las dos fuerzas libraran el Buen Combate.
Desde entonces, cada vez que me enfrento a un desafío importante, recuerdo la historia del milagro del Cebreiro. A la fe, a veces, hay que provocarla para que se pueda manifestar.
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