Tierra de sabores - Cocinamos - Calabaza en ajillo, una receta tradicional del valle de Lecrín y la Vega de Granada ,. / Obélix y Astérix - Ese azar extraordinario ,. / Un trío en la cocina - El mejillón del mayor vivero europeo mengua, y nadie sabe por qué ,. / Documentos TV - Cuando las mujeres pararon Islandia ,.

 

TITULO:  Tierra de sabores  - Calabaza en ajillo, una receta tradicional del valle de Lecrín y la Vega de Granada   ,. 

Cocinamos - Calabaza en ajillo, una receta tradicional del valle de Lecrín y la Vega de Granada ,.

El chef Bosco Benítez recorre la localidad de Las Gabias en busca de la gastronomía de toda la vida y la encuentra de la mano de Balbina, una vecina con gran carisma y mucha afición por la cocina.

 

foto / La calabaza es una hortaliza muy versátil en la cocina, con múltiples usos pues se prepara en potajes, bizcochos y cremas. Pero en esta ocasión vamos a conocer esta receta original del valle del Lecrín y otras zonas de Granada, como Las Gabias, la localidad que visitamos en este programa. Se trata de la calabaza en ajillo, también conocida como "la fritailla de calabaza". Se suele hacer frita con adobo y se suele acompañar con chorizo frito, torreznos o longaniza.

La versión que nos muestra Balbina, una vecina con buena mano en los fogones, tendrá chorizo y huevos. Otros ingredientes además de la calabaza son pan, ajo, pimentón, orégano, vinagre, aceite y sal.

 TITULO: Obélix y Astérix - Ese azar extraordinario ,.

 Obélix y Astérix -  Ese azar extraordinario , fotos ,.

 Ese azar extraordinario,.

 

La muerte es el ser más generoso que conozco. Aun pudiendo arrebatarnos de esta tierra con un sutil movimiento… acecha y espera. Antes pensaba que aguardaba a que hiciéramos algo bueno con nuestras vidas, creía que todos estábamos condenados a insignificantes actos de bondad: tener éxito, tener hijos, tener… Una vez fallecido Philippe, la muerte se desveló como un juego de azar extraordinario. Entonces dejé de creer en todas las cosas que hasta ese momento habían dotado de sentido a este devenir que llamamos existencia.

 

 

 

Obélix y  Astérix,.

La ceremonia fue breve. Mucho más de lo que él hubiera deseado. No quiero lágrimas, había dicho, e hicimos lo imposible por acatar ese deseo. Apenas media hora en torno al féretro a punto de escalar al nicho del que jamás escaparía. Philippe, que fue siempre tan libre, encerrado en este hueco tan nimio hasta la eternidad. La concurrencia se disolvió en silencio, tal y como había llegado. Y entre tanto, palabras disparadas llenas de recuerdos, de viajes inolvidables, de experiencias junto a él. Con Philippe la vida era eso, un continuo crepitar de emociones: el placer de saborear un cono de helado de sabor indescriptible en Indonesia, país que recorrimos en apenas 15 días con aquellas pesadas mochilas a la espalda, dejándonos seducir por aromas y sabores, por el exotismo de lo que llamamos “extranjero” aunque en determinadas patrias —familia, deseo, coraje, perseverancia…— todos nos reconocemos.

Philippe y yo jamás habíamos compartido un hombre. Al menos así lo creí los años en que intercambiamos confidencias en París. Teníamos gustos similares y los ojos se nos escapaban, a los dos, tras los modelos del Atelier Chardon Savard donde yo hacía mis prácticas como fotógrafa y él despuntaba como estilista de distintas producciones. Nunca me fotografíes —me dijo uno de los primeros días en que coincidimos— e hice caso omiso de su ruego pertrechando, con mi objetivo, la prudente distancia que nos separaba y nos demandaba un cierto pudor.

Todo aquello era trabajo, aunque inmortalicé, a su pesar, sus dedos recorriendo aquellos cuerpos escuálidos. Nunca le enseñé esas fotos. Jamás supo que le había fotografiado. Eran bellos primeros planos de sus dedos sobre la ropa prestada de las grandes maisons. Eran bellos primeros planos de sus manos ajustando costuras aquí y allá. En alguna de las instantáneas sus dedos asemejaban un volátil borrón sobre una espalda desnuda. Nunca pensé que no debía haberle fotografiado y hoy me parece que podría publicar una obra o inaugurar una exposición en el café de la calle Barbieri con aquellas decenas de imágenes que capturaron su talento y lo amarraron al papel llenándolo inocentemente con intenciones.

Philippe y yo jamás habíamos compartido un hombre, creí esos años en París, los años de efervescencia de nuestras primeras vidas. Por nuestro pequeño apartamento de la calle Pecquay se dejaron ver, en numerosas ocasiones, algunos de aquellos modelos que luego despuntarían con Valentino en Milán o tras el objetivo de Testino. Yo sólo era yo. El testigo mudo de un pasado que dejé de añorar. Me levantaba por la mañana y allí estaban, con un café solo en la mano, saludándome con aquella mirada de condescendencia que solían dedicarme todos los maniquíes y artistas homosexuales, como si yo no fuera cómplice de sus escarceos de madrugada, de sus gemidos acompasados en la habitación de al lado, de ocultar a Armand, el novio intermitente de Philippe, todas estas aventuras. Joie de vivre, decía él.

Aquellos modelos me miraban con altanería y Philippe siempre volvía a casa en el momento justo, cuando estábamos a punto de llegar a las manos, cuando los estúpidos celos se animaban al fin a poseernos. Philippe volvía a casa en el momento justo y con él la bandeja de croissants. Había olvidado ya el olor del churro clásico y me rendía sin excusa al delicioso desayuno que él preparaba. Comíamos los tres en silencio y no tenía fuerzas para preguntarle por Armand. Esperaba a que el modelo se despidiese, ojeroso y excitado, en el rellano. Y cuando él, Philippe, cerraba la puerta con el tacón —con el tacón de dos centímetros que le subía la autoestima y el orgullo y le alejaba de los vestigios de un pasado que deseaba olvidar— me pedía disculpas y me aseguraba que la siguiente vez me avisaría con algo de tiempo. Yo le miraba escéptica, ¡al fin y al cabo era Philippe!, y algunas cosas nunca cambian aun a pesar del empeño que mostremos en hacerlo. Entonces sí, le preguntaba por Armand. Y Philippe enmudecía y respondía con evasivas: “Esto no te incumbe, Clara”.

Para entonces Armand ya se estaba muriendo y Philippe no quería hablar del SIDA, asumir la gravedad de su dolencia, admitir el fracaso de una relación que parecía destinada a desvanecerse desde el principio, descubrir que quizá ese torbellino orgiástico en que se habían inmerso juntos tenía parte de culpa. Que del SIDA tenía incluso parte de culpa él, que tanto deseaba descubrir cuerpos desconocidos, que tanto recurría a los modelos del Atelier o a los muchachos de la vía Bois de Boulogne cuando volvía solo a casa sin Armand.

Philippe no se atrevía a visitar a su pareja en el hospital, donde éste firmaba ya entonces su desahucio vital. Enterraron a Armand en mayo y únicamente le acompañamos sus padres y yo. Philippe se encerró en el cuarto, a oscuras, con el último disco de Bowie bajo el brazo.

Philippe volvió a trabajar dos días después y con el tiempo yo dejé el Atelier. Su insensatez me desvelaba. Intenté hablar con él, pero se revolvía como un animal herido cada vez que mencionaba a Armand. Con los meses y la distancia dejamos de hablar. Yo sabía de él por la muchacha que acudía a limpiar el piso y me enamoré en esa época de uno de aquellos imberbes modelos. Creí que, por su aspecto femenino y enfermizo, podría haber estado con Philippe. Jamás le pregunté. Mi vida se escurrió, alejándose de esa duda, y se ubicó en la certeza inocua de que Philippe y yo jamás habíamos compartido un hombre.

Tras mi marcha del Atelier Chavard trabajé retratos, paisajes para revistas especializadas y muchas bodas. Y no olvidé las manos. El claroscuro de miles de detalles enmarañados sobre la angosta piel. Seguí fotografiándolas. Me gustaban especialmente las manos robustas de hombres de mediana edad. Hombres que podrían haber sido Armand, o incluso Philippe. Quizá lo fueron, pero mis miles de ensoñaciones sobre qué habría sido de él habían diluido la imagen real que de él había mantenido a salvo en mi memoria.

Me mudé y olvidé pedir noticias a la muchacha que acudía a su piso a limpiar, aunque no sé si fue por la mudanza o porque ella se hartó: de los hombres imberbes, de los jóvenes escudados por el anonimato, hombres que sostenían de manera imperturbable una taza de café solo, una taza de porcelana blanca con un ribete dorado, herencia de su tía materna, seguro, la única taza que conservaba en el piso.

Quizá fotografié sus manos, mucho tiempo después aunque, como digo, ya no lo recuerdo. Es importante guardar los recuerdos justos para no permitir que nos invada la nostalgia, para dejar que se creen nuevas imágenes de nuestras vivencias, para conseguir ese mínimo de libertad e inconsciencia de vivir que nos ayuda a navegar por este sino proceloso.

Sé que fotografié sus manos, esta vez sí. Fue un encargo que me llegó a través de agencia. Philippe ha muerto —comenzaba el encargo—, rogamos fotografíen el cadáver para la agencia Reuters. Acudí, de luto, al velatorio. El féretro permanecía abierto. No tuve que identificarme pues todo el mundo allí reunido parecía conocerme.

La lente se dirigió a sus manos. Esas manos robustas que ahora firmaban el armisticio y que habían hecho muchas de las cosas buenas que debemos hacer todos en la vida. Habían hecho el amor, habían provocado placer, habían abrazado a amigos, habían trabajado, habían…

Conservaba, en ese momento, el espacio vacío entre sus dedos entrelazados, entre sus dedos apoyados y entrelazados sobre un traje oscuro que habría mirado, seguro, en su juventud con condescendencia. No llevaba joyas encima, ni apenas maquillaje sobre el rostro. Había perdido el gesto huraño que protagonizó los años pasados.

La vida le habría vapuleado, seguro, y una placidez se había arremolinado en torno a sus arrugas. Era indiscutiblemente bello. Lo fue de joven, cuando la vida le disparaba tantas emociones, lo era ahora, que la muerte le miraba sin altanería —ahora que la muerte le concedía un último acto de generosidad con la perenne taza de café solo y humeante entre los dedos—: belleza, ese azar extraordinario.

 

TITULO : Un trío en la cocina - El mejillón del mayor vivero europeo mengua, y nadie sabe por qué ,.

Un trío en la cocina -  El mejillón del mayor vivero europeo mengua, y nadie sabe por qué ,fotos,.

 

El mejillón del mayor vivero europeo mengua, y nadie sabe por qué,.

Son muchas las posibles hipótesis tras la caída en la producción y la falta de crecimiento de este molusco, «un problema real y tangible» que se sucede desde hace tres años y que responde a multitud de factores, lo que dificulta abordar y poner solución a esta lacra,.

 

Mejillón de Chlile (a la derecha) comparado con el gallego (izq.)

 

Como cada mañana otoñal, los barcos mejilloneros se aproximan al puerto de Vilanova de Arousa entre los bancos de niebla, cargados del molusco recién recogido en la batea, un elemento más del paisaje gallego en el litoral. Solo en la ría de Arousa, .

TITULO:  Documentos TV -  Cuando las mujeres pararon Islandia,. 

Documentos TV  -   Cuando las mujeres pararon Islandia ,. 

 

Martes - 5 - Noviembre a las 00:00 horas en La 2, foto,.

 Documentos TV' recuerda cómo, en 1975, las mujeres islandesas pararon en sus trabajos y en sus casas y bloquearon el país. Reivindicaban los mismos derechos y las mismas oportunidades que disfrutaban los hombres que trabajaban a su lado.

 

Islandia es actualmente uno de los mejores lugares para ser mujer. Es el único país que ha cerrado en un 90% su brecha de género y se ha comprometido a alcanzar la plena igualdad. “Pero, no siempre fue así”, asegura Elísabet Gunnarsdóttir, una de las protagonistas de aquel día de 1975.

Las mujeres islandesas trabajaban dentro y fuera de sus hogares, pero las remuneraciones de sus trabajos eran inferiores a las de sus compañeros, sus obligaciones domésticas estaban invisibilizadas y los hombres siempre ostentaban una posición de poder.

Las mujeres islandesas, de diferente edad, clase social e ideología, lograron unirse para hacer un frente común. Conscientes de su gran aportación a la sociedad, pensaron que era el tiempo de evidenciar que, si las mujeres no trabajan, todo se para. Y así ocurrió.

El 24 de octubre de 1975, el 90% de las islandesas no acudió a su trabajo y salió de sus casas dejando a sus maridos al cargo de los hijos. Ríos de mujeres llegaban al centro de Reikiavik, cantando y coreando sus reivindicaciones. Ese día, se cerraron tiendas, oficinas, colegios, no salieron los periódicos y las aerolíneas cancelaron sus vuelos.

'Cuando las mujeres pararon Islandia' narra la historia de ese día que lo cambió todo a través del recuerdo de algunas de esas mujeres que lo hicieron posible. Un histórico día, hace 49 años, que ha permitido a Islandia estar a la vanguardia en las políticas de igualdad de género.