EN TU DIA MAMA / foto
MAMA TU FUISTE AQUELLA PERSONA
QUE DESDE QUE NACÍ ME ME CUIDASTE
COMO SI FUERAS MI ANGEL GUARDIAN
TU ME AMASTE,.
Del cielo cayo una rosa
mi mama la recogio
se la puso en su cabello
y que linda quedo,.
No vale la pena regalarte una rosa
porque entre las .flores.
eres la mas hermosa
feliz dia...
TÍTULO: DESAYUNO CENA DEL DOMINGO, TRANCAS Y BARRANCAS,.
SI PABLO SE ENFADA, NOS PATEA POR DEBAJO. PERO SON SIEMPRE LESIONES LEVES,.
Trancas y Barrancas: "Si Pablo se enfada, nos patea por debajo. Pero son siempre lesiones leves"
Damián Mollá (Barrancas) y Juan Ibáñez
(Trancas), ambos madrileños del 80. Somos guionistas, cómicos y las
Hormigas del programa de Pablo Motos, El hormiguero (-foto-Antena 3).
XLSemanal. ¿Son pareja de hecho?
Damián Mollá. Casi... Llevamos currando juntos desde los 18 años. Nos tenemos muy calados y nos mimamos para que esto dure muchos años más.
Juan Ibáñez. Estudiamos Ciencias de la Información juntos, aunque no la terminamos porque empezamos a currar estando en el tercer año.
D.M. Hace poco le he confesado a mi madre que no la voy a terminar. Tras 14 años, le he dicho la verdad [risas].
XL. Nueve años de programa y acaban de batir su récord histórico de audiencia con Isabel Preysler como invitada. Las Hormigas lograron el minuto de oro, con más de seis millones de espectadores.
J.I. El éxito fue de Pablo, que logró que Isabel fuera al plató, tras 20 años sin conceder entrevistas en televisión.
D.M. La pena es que fue sin Ambrosio, el de la pirámide de bombones; pero Isabel estuvo muy simpática.
XL. Debajo de la mesa hay dos sillas y un monitor, ¿están cómodos ahí abajo?
J.I. No se está mal: son sillas arrancadas de un coche y se tumban un poco.
D.M. Si Pablo se enfada con nosotros, nos da una patada para que nos callemos. Siempre son lesiones leves.
J.I. Los invitados también nos dan collejas en la nuca con los zapatos cuando se ponen nerviosos.
XL. ¿Son libres las Hormigas?
J.I. ¡Totalmente! Es un programa en directo y tenemos toda la libertad.
D.M. Los límites se los pone cada uno. Intentamos que los chistes tengan mordiente, pero sin ofender a nadie. Tenemos el micro abierto todo el programa y participamos con libertad.
XL. ¿Envidian la fama de las Hormigas?
D.M. No: somos conscientes de que nadie compraría muñecos con nuestra cara. Yo soy muy desconocido, pero ser Barrancas lo compensa todo.
J.I. La gente envía correos a las Hormigas, hace galletas con sus caras, se las tatúan o se disfrazan de ellas.
XL. ¿Los políticos tienen sentido del humor o solo si están en campaña?
D.M. La
mayoría suelen ir a no meter la pata. Hacen un personaje. Pero Arias
Cañete, por ejemplo, es un cachondo, y Bono tiene sentido del humor.
J.I. En campaña están más tensos, sí, y se prestan menos a las bromas. Suelen estar de los nervios: saben lo que se juegan. Si se relajaran más, funcionarían mejor y ganarían muchos votos. Albert Rivera, por ejemplo, estuvo muy suelto y ha subido diez puntos desde que vino a 'El hormiguero'. ¡Es muy fuerte!
Desayuno,.
Cuidados intensivos
Juan: «Mi chica, la actriz Nerea Barros, hace zumos con algas y proteínas. Se cuida, a mí no...».
Damián: «¿Yo? Un batido de plátano, naranja y fresas. Mola y engorda mogollón».
Damián Mollá. Casi... Llevamos currando juntos desde los 18 años. Nos tenemos muy calados y nos mimamos para que esto dure muchos años más.
Juan Ibáñez. Estudiamos Ciencias de la Información juntos, aunque no la terminamos porque empezamos a currar estando en el tercer año.
D.M. Hace poco le he confesado a mi madre que no la voy a terminar. Tras 14 años, le he dicho la verdad [risas].
XL. Nueve años de programa y acaban de batir su récord histórico de audiencia con Isabel Preysler como invitada. Las Hormigas lograron el minuto de oro, con más de seis millones de espectadores.
J.I. El éxito fue de Pablo, que logró que Isabel fuera al plató, tras 20 años sin conceder entrevistas en televisión.
D.M. La pena es que fue sin Ambrosio, el de la pirámide de bombones; pero Isabel estuvo muy simpática.
XL. Debajo de la mesa hay dos sillas y un monitor, ¿están cómodos ahí abajo?
J.I. No se está mal: son sillas arrancadas de un coche y se tumban un poco.
D.M. Si Pablo se enfada con nosotros, nos da una patada para que nos callemos. Siempre son lesiones leves.
J.I. Los invitados también nos dan collejas en la nuca con los zapatos cuando se ponen nerviosos.
XL. ¿Son libres las Hormigas?
J.I. ¡Totalmente! Es un programa en directo y tenemos toda la libertad.
D.M. Los límites se los pone cada uno. Intentamos que los chistes tengan mordiente, pero sin ofender a nadie. Tenemos el micro abierto todo el programa y participamos con libertad.
XL. ¿Envidian la fama de las Hormigas?
D.M. No: somos conscientes de que nadie compraría muñecos con nuestra cara. Yo soy muy desconocido, pero ser Barrancas lo compensa todo.
J.I. La gente envía correos a las Hormigas, hace galletas con sus caras, se las tatúan o se disfrazan de ellas.
XL. ¿Los políticos tienen sentido del humor o solo si están en campaña?
D.M. La
mayoría suelen ir a no meter la pata. Hacen un personaje. Pero Arias
Cañete, por ejemplo, es un cachondo, y Bono tiene sentido del humor.J.I. En campaña están más tensos, sí, y se prestan menos a las bromas. Suelen estar de los nervios: saben lo que se juegan. Si se relajaran más, funcionarían mejor y ganarían muchos votos. Albert Rivera, por ejemplo, estuvo muy suelto y ha subido diez puntos desde que vino a 'El hormiguero'. ¡Es muy fuerte!
Desayuno,.
Cuidados intensivos
Juan: «Mi chica, la actriz Nerea Barros, hace zumos con algas y proteínas. Se cuida, a mí no...».
Damián: «¿Yo? Un batido de plátano, naranja y fresas. Mola y engorda mogollón».
La cena una pesuga de pollo con patatas fritas, beber agua, lechuga y tomate, postre una manzana,.
TÍTULO: VIAJANDO CON CHESTER, EL DESVIRGADOR,.
foto - viajando con chester,.
En la última velada de boxeo a la que fui, volví a ver a un
púgil venezolano que siempre me ha despertado simpatía. Es bajo, con
rasgos achinados, tiene una forma de cuerpo extraña, casi esférica, y en
la espalda lleva dos balazos. Es veterano, y en su historial abundan
las derrotas. Va siempre con un mismo entrenador, con el que mantiene
una relación cómplice, como si ambos estuvieran demasiado mayores para
no atravesar las veladas con un poso melancólico y cínico. Apenas hablan
en la esquina, ¿para qué, si ya se lo dijeron todo? Es fácil
imaginarlos compartiendo la habitación de una pensión durante el modesto
cabotaje de sus peleas.
Mi púgil venezolano es un desvirgador. Vive de ello, a unos mil euros por combate las mejores noches. Cuando digo que es un desvirgador, me refiero a que conoce todas las mañas del combate, es capaz de enlodar cualquier pelea y de arrastrar al rival a emboscadas psicológicas, y por eso lo utilizan los entrenadores de púgiles prometedores que necesitan curtirse rápido durante sus primeras experiencias profesionales. Imaginemos a un boxeador talentoso, lleno de futuro, acostumbrado a ir sobrado y a gustarse en la categoría amateur y que encima resolvió fácil sus primeras peleas como profesional. Un chaval así puede llegar a creer que todo resultará así de sencillo y que podría ir haciendo ya la reserva en un vuelo a Las Vegas. En ese preciso instante, el entrenador comprende que su pupilo necesita una experiencia con el Desvirgador, que le ensuciará la impecable esgrima de elegido nunca examinada por una verdadera prueba de recursos y temperamento. Cualquier chico recién llegado que pelee contra el Desvirgador saldrá del combate algo más sabio, y seguro que menos inocente. En la última vez que lo fui a ver, al Desvirgador le sucedió algo. Se enojó más de la cuenta, traspasó los límites del enfado teatral en los que suele moverse. Lo irritó, creo, que el muchacho que le habían traído para que le quitara la virginidad se comportó de un modo demasiado elusivo y se mantuvo frío, pese a sus intentos de desquiciarlo. Al final, el Desvirgador le arreó un cabezazo, lo llamó «maricón» tan alto que el insulto se escuchó en todo el recinto, y se hizo descalificar. Bajó del ring entre abucheos y se marchó sonriendo, como si todo lo tuviera calculado para cenar más temprano esa noche, que para él era otra cualquiera en la oficina.
El Desvirgador pertenece a la clase de los boxeadores escalón. Es decir, aquellos que nunca serán campeones y lo saben, que acumulan ya decenas de noches y derrotas más o menos suburbiales, pero que sirven para que un púgil llamado a las grandes peleas se foguee y vaya cumpliendo etapas. No es sencillo ser un boxeador escalón. Sobre todo porque a veces se espera de ti que no se te ocurra ganar (sólo a veces). Pero no hace falta forzar nada porque, en general, el boxeador escalón sabe que se va a enfrentar a otro más inexperto, pero mucho mejor, y que por tanto sube al ring a recibir un castigo. La honradez del boxeador escalón es la que luego hace que aguante la paliza sin rechistar hasta que el propio árbitro decida parar la pelea. Si esa honradez no existe, el escalón aprovechará cualquier golpe claro para irse al suelo en los primeros asaltos, fingirse en estado de KO, cobrar y marcharse, dejando atrás a un jovenzuelo con los brazos en alto y convencido de ser Alí hasta que llegue al vestuario y su entrenador le diga que no lo es.
Hubo un boxeador escalón español que fue llevado a la Argentina para que se curtiera con él un futuro campeón. Era de los que aguantan el castigo, por lo que se pasó el combate pidiéndole al rival que lo tirara ya: «Venga, que me tienes». Lo malo es que, como en un reflejo, el escalón tiró una mano que hizo contacto en el mentón y dejó KO al argentino. Consciente de cuán osado era lo que acababa de hacer, el español ni pasó por el hotel por miedo a que lo estuvieran esperando, sino que cruzó por carretera la frontera con Uruguay, vestido aún de boxeador,.
Mi púgil venezolano es un desvirgador. Vive de ello, a unos mil euros por combate las mejores noches. Cuando digo que es un desvirgador, me refiero a que conoce todas las mañas del combate, es capaz de enlodar cualquier pelea y de arrastrar al rival a emboscadas psicológicas, y por eso lo utilizan los entrenadores de púgiles prometedores que necesitan curtirse rápido durante sus primeras experiencias profesionales. Imaginemos a un boxeador talentoso, lleno de futuro, acostumbrado a ir sobrado y a gustarse en la categoría amateur y que encima resolvió fácil sus primeras peleas como profesional. Un chaval así puede llegar a creer que todo resultará así de sencillo y que podría ir haciendo ya la reserva en un vuelo a Las Vegas. En ese preciso instante, el entrenador comprende que su pupilo necesita una experiencia con el Desvirgador, que le ensuciará la impecable esgrima de elegido nunca examinada por una verdadera prueba de recursos y temperamento. Cualquier chico recién llegado que pelee contra el Desvirgador saldrá del combate algo más sabio, y seguro que menos inocente. En la última vez que lo fui a ver, al Desvirgador le sucedió algo. Se enojó más de la cuenta, traspasó los límites del enfado teatral en los que suele moverse. Lo irritó, creo, que el muchacho que le habían traído para que le quitara la virginidad se comportó de un modo demasiado elusivo y se mantuvo frío, pese a sus intentos de desquiciarlo. Al final, el Desvirgador le arreó un cabezazo, lo llamó «maricón» tan alto que el insulto se escuchó en todo el recinto, y se hizo descalificar. Bajó del ring entre abucheos y se marchó sonriendo, como si todo lo tuviera calculado para cenar más temprano esa noche, que para él era otra cualquiera en la oficina.
El Desvirgador pertenece a la clase de los boxeadores escalón. Es decir, aquellos que nunca serán campeones y lo saben, que acumulan ya decenas de noches y derrotas más o menos suburbiales, pero que sirven para que un púgil llamado a las grandes peleas se foguee y vaya cumpliendo etapas. No es sencillo ser un boxeador escalón. Sobre todo porque a veces se espera de ti que no se te ocurra ganar (sólo a veces). Pero no hace falta forzar nada porque, en general, el boxeador escalón sabe que se va a enfrentar a otro más inexperto, pero mucho mejor, y que por tanto sube al ring a recibir un castigo. La honradez del boxeador escalón es la que luego hace que aguante la paliza sin rechistar hasta que el propio árbitro decida parar la pelea. Si esa honradez no existe, el escalón aprovechará cualquier golpe claro para irse al suelo en los primeros asaltos, fingirse en estado de KO, cobrar y marcharse, dejando atrás a un jovenzuelo con los brazos en alto y convencido de ser Alí hasta que llegue al vestuario y su entrenador le diga que no lo es.
Hubo un boxeador escalón español que fue llevado a la Argentina para que se curtiera con él un futuro campeón. Era de los que aguantan el castigo, por lo que se pasó el combate pidiéndole al rival que lo tirara ya: «Venga, que me tienes». Lo malo es que, como en un reflejo, el escalón tiró una mano que hizo contacto en el mentón y dejó KO al argentino. Consciente de cuán osado era lo que acababa de hacer, el español ni pasó por el hotel por miedo a que lo estuvieran esperando, sino que cruzó por carretera la frontera con Uruguay, vestido aún de boxeador,.
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