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Un Madrid de luto,.

Di María, con un doblete, castigó al equipo de Zidane, desorganizado, sin garra y sin remate. Bale fue lo único potable. Hazard anduvo desaparecido.

 

Fue una de esas derrotas que separan al Madrid de su gente. Un equipo fantasma, desganado, en desbandada, se vio levantado por las solapas por un PSG falto de estrellas y sobrado de fe. Di María le puso la firma al triunfo de un equipo con peores jugadores pero mejores intenciones. Hazard pinchó en su primera gran citay tampoco dejaron una impresión grata Mendy y Militao. Y Zidane, visto el comienzo, tardó en montar un alboroto. Sus dos primeros cambios llegaron a falta de 20 minutos, con el equipo en el patíbulo. Hubo amabilidad extrema con Keylor, al que no tiraron ni una vez.
Bale, Benzema y Hazard, bajo el acrónimo BBH, más la bala en la recámara de James, frente a un ataque en paños menores sin Mbappe, Cavani y Neymar. Así amaneció el Madrid en la Champions. Un mal enemigo y una situación insospechadamente favorable en una competición en la que siempre se siente a salvo, aunque el curso pasado fuese licenciado con deshonor por el Ajax. Y es que hay plantillas que no son capaces de sostener el mito. Y algo apunta a que esta puede volver a ser una de ellas.
Ha sido un verano de turismo interior en el Madrid, obligado a buscar en casa lo que no pudo comprar fuera: Bale y James, dos monedas de cambio que han acabado por ser monedas de uso. En el mismo once que Benzema y Hazard, dejaron un equipo de baja protección, pese a que Zidane agrupó a la tropa en un 4-2-3-1 para alinear a Kroos, desafortunadísimo, junto a Casemiro, paliar el déficit en el quite y suavizar la salida de la pelota ante la presión feroz del PSG. Así malvivió el Madrid hasta que se topó con uno de esos goles que dan para largos debates. Beñat enlazó con Icardi y su centro raso lo metió en el primer palo Di María. Un palo de obligada vigilancia de Courtois, que no estaba allí. Todo, a cien metros de Keylor. Todo, a ojos de una afición que nunca acabó de entender el relevo. Uno de esos malos inicios que se han cronificado en el Madrid.

Bale y nada más

Tuchel, amigo de jugadores y dibujos mutantes, metió a Marquinhos como medio de cierre y debió sentirse complacido de cómo su equipo hizo circular vertiginosamente la pelota para meter al Madrid en el puchero. También alargó a sus laterales, a sabiendas de que Bale y Hazard son malos perseguidores, y le ayudó el buen juego de espaldas de Icardi. Por ahí destruyó a un Madrid reducido a las ocurrencias de Bale, el único que se subió al escenario de verdad. Pero el equipo de Zidane no apretaba a los centrocampistas del PSG, que llegaban con margen de maniobra al borde de su área. Y desde ahí repitió Di María, de nuevo sin respuesta de Courtois. Poco después el VAR le quitó un gol a Bale por mano clara, pero el Madrid braceaba ya en su propia área para no tragarse el tercero. En aquel desastre colectivo no quedaba huella de Hazard, el hombre del renacimiento.
El Madrid no cambió ni el juego ni la actitud contemplativa en la segunda mitad. El partido le resultó indescifrable de principio a fin. Siguió cayendo en las emboscadas en la salida de la pelota y quedó escandalosamente a la intemperie frente a las emboscadas de Gueye y Verratti. Di María y Sarabia, en ocasiones clarísimas, le perdonaron un castigo mayor. Era el duelo entre un equipo con un plan y otro sin brújula, entre un grupo hambriento y otro de brazos caídos.
Un gol anulado a Benzema por fuera de juego posicional de Lucas Vázquez evitó que el Madrid, ya con Jovic y Lucas Vázquez, en el campo, se metiera en el partido. Después, el francés dejó ir un cabezazo franco en el segundo palo. Vinicius, el único agitador que quedaba en el banquillo, entró a falta de once minutos, con el partido ya impracticable y no aminoró una derrota que, agrandada por Meunier, cuanto menos compromete seriamente el liderato del grupo. Europa, el habitual refugio del Madrid, lanzó el primer aviso. El pasado le ronda.

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 El Metropolitano vivió su primera gran noche de la temporada con una remontada en toda una Champions y ante toda una Juventus. Los de Sarri se pusieron 0-2 en el marcador, obra de Cuadrado y Matuidi. Pero el balón parado y la cabeza del Atlético, en concreto la de Savic y Herrera, igualaron el choque, dieron un punto más que merecido a los de Simeone y despertaron la locura del Metropolitano en su estreno europeo del curso.

 

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OTRO COLOR .

Te esperas que en la vida te levante una ola

que diga que en el mundo no te encuentras tan solo por qué quisiste siempre ser el diferente seguir a tus instintos sin seguir tu propia mente Parece que has corrido para buscar en el cielo pensando en que ya nada crecería del suelo paseas por la vida que tan poco te ha dado sin ver aquello que te importa a pesar de estar al lado Te escondes en tu mundo sin escuharpor miedo que te pueda causar dolor nunca lo has intentado en ningún lugary siempre te has sentido solo y de repente hace un día espectacularlo empiezas a ver todo mucho mejor la vida te ilumina sin avisary todo brilla de otro color y todo brilla de otro colorPara encontrar ese destello que todo lo cura primero tienes que alejarte del lado oscuro despejarás tu mente escuchando las olas si estás cerca conmigo, contigo cuento las horas Te dejo un rinconcito para que estés a mi lado despiértame de un beso y sabré que has llegado sentir los pies saber que estamos tocando el suelo contigo un ratillo llegaremos hasta el mismo cielo Te escondes en tu mundo sin escuharpor miedo que te pueda causar dolor nunca lo has intentado en ningún lugary siempre te has sentido solo y de repente hace un día espectacularlo empiezas a ver todo mucho mejor la vida te ilumina sin avisary todo brilla de otro color y todo brilla de otro colory brilla de otro color Te escondes en tu mundo sin escuharpor miedo que te pueda causar dolor nunca lo has intentado en ningún lugary siempre te has sentido solo y de repente hace un día espectacularlo empiezas a ver todo mucho mejor la vida te ilumina sin avisary todo brilla de otro color. 

 

 

 

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Cogí un recuerdo para soportar la fatiga,
pasé la página de mi libreta
y escribí: te amo.
Pero era para no enseñar a todos mi puñal.
(Váyanse a la madre que los parió,
ustedes quieren regalarnos
una sentencia de muerte,
ustedes nada saben del hombre;
métanme presa,
no importa:
pintaré en las paredes de la cárcel!)

Así ha pasado el jueves.
Huí al campo,
pero no era como lo hizo Van Gogh:
llovía,
los pájaros se fusilaban unos a otros;
la tarde sirviendo qué postal estupefacta.
En fin, no queda otro remedio
y vine para casa.
Aquí arden los rincones
y no ha llegado la orden de alzamiento,
los mosaicos de mármol forman luto,
ponen la radio,
no hay teléfono para comunicarse con el absurdo,
guisan lentejas,
me desnudo.
Comprendo que es jueves,
entonces salgo.
Los ómnibus están llenos, camino
sonambulescamente,
fracaso en un semáforo;
aunque eso sí me da la noche con sus astros,
y cuando iba a sonreír
por casualidad
o porque Dios nos tiene siempre asco:
apareces
como un personaje de Deschau.
Te articulas a mi podredumbre,
el tedio entumece las corbatas,
el hambre se te ha vuelto una tira ignominiosa.
Por venganza,
en un descuido,
te adornas con el hueso
de tu hombro poliomielítico.
Verdad que es jueves,
que hay que orinar contra las ceibas.
Montamos el mismo cerdo de tortura,
tenemos la exacta humildad de locos atropellados,
te miro flamear sobre la mesa del café;
debajo duermes.
Ya no te pareces al as de bastos,
tiemblo,
nace el vino,
das un tropiezo con mi tristeza
y vuelves los ojos al humo sin desquite.
(¡Amor mío: vamos a suicidarnos!)
De pronto el crepúsculo suelta un arcoiris
y mordemos la vida.
No sé qué más ocurre
aparte del jueves.
Me pones en un automóvil
con la misma ternura que comemos peces en el
almuerzo
y quizás me he muerto cuando das ordenes:
llévela a su casa;
vive en la otra cuadra de mi suerte.

Luego se me tupe la pluma con esta lágrima